puragoiaba

Ô Ruy, não vejo nada de desabonador num palpite,
nadinha mesmo. Tanto é que vivo dando os meus.
Paulo Francis palpitava à beça. Acabou colocando nas nuvens os romances do Diogo Mainardi, por exemplo, e os que ele próprio escreveu (quááá, quá, quá!). É próprio desse métier o palpite (palpite peremptório, de preferência) e é próprio do palpite as mancadas eventuais.

O Harold Bloom é outro magnífico palpiteiro,
e palpita com uma convicção tão passional e
contagiante que às vezes até vou dar uma checada
nos escritores pros quais ele levanta a bola.
E volta e meia penso, "Caraca, esse Harold
tá viajando na Hellmann´s legal...". É meio assim que eu acho: profissionais do palpite não têm de acertar seus alvos, mas iluminá-los. E, pra acontecer essa iluminação,é indispensável a tal da "luz própria", coisa que, dou meu palpite com
convicção, você tem sobrando. :)

Tudo bem agora eu ter dito que você deu um palpite no meu entender furadíssimo sobre o Rubem Fonseca, ô Ruy Goiaba?
Abraço!
Eduardo

(N. do E.: Você continua errado sobre o Fonseca, Eduardo Haak, mas pelo menos foi mais cortês agora. Grazie. :) Abraços!)

Fala, Goiaba.
Questão de gosto. Palpite não se discute. Etc. Mas... na boa, simplificar o Rubem Fonseca a um criador de meras bizarrices grotescas é uma simplificação total e injusta. "A Grande Arte" não se reduz à cena em que o anão José Zakkai fala sobre uma genitália feminina que devorava filés. Seu conto "Abril, em 1970, no Rio", é maravilhoso. E o romance "Agosto"? :)
Abraços, Eduardo

(N. do E.: Eduardo, esse "palpite" é uma tentativa de desqualificar minha opinião? Hummm, que injustiça :) Li bastante o "Zé Rubem", que fique claro. E "Agosto", so sorry, é LIXO, em caixa-alta. Abraços.)

caro
não adianta fazer literatura hj em dia, pq ninguém entende
aliás, eu tenho uma teoria q poesia virou metáfora. as outras figuras de linguagem, bem como o texto viraram coadjuvantes
e rubem por rubem, sou mais o alves
8 )

Pois é, se forçada a escolher eu também prefiro a fofura. Mas os livros bons de verdade misturam os dois e você não sabe qual predominou.
Se bem que sei do que você está falando: a mania de escritor brasileiro de que gosminhas e fluidos variados fazem uma boa literatura.

(N. do E.: Exactly, Simone. É issaí. Beijos.)

BAH. Fui eu quem disse. Ignore, Ruy. ;-)

(N. do E.: Mas claro. A "amiga" do post é você, dearest. :) Beijo saudoso, ou saldözo.)

Tsc! Eu ia escrever sobre um gênero todo em que escritores falam de tumores sendo chupados e já usaram a minha idéia!

Gostei da acidez.

E o pobre Quintana, de fato, não deveria ser lembrado só por isto. O pior é que gente culta também cita essa passagem infeliz do velhinho.
Boa espinafrada!

Eles caralhão e eu caralhinho! Ótemo

(N. do E.: Ei, Bia, bom vê-la por aqui. Besos!)

Mas o pior é quando é gerado um meio-termo híbrido entre os dois polos: eu li "Histórias de Amor", do Rubem Fonseca. Com esse título, eu tava pedindo mesmo. Tentem ler, se tiverem coragem! Uma mistura de Erich Fromm com Bruna Surfistinha... Parece implorar, como aquele bebê do Alien 8 e 1/2: "Kill me!, kill me!"

Finalmente alguém acusando os tumores aborrecidos dos livros picarísticamente pornográficos do Rubem Fonseca! Ele é muito juquinha, como o Paulo Francis dizia do John Updike... Ele joga no mesmo time do Bukowski e do Sade: são chatos.

Mr. Oak Fields é um ótimo antídoto para a literatura fofucha, caro Ruy! Não vi até agora um desses blogs bunitinhos se perguntado onde diabos fica a Bulgária ou matando o professor de Lógica. abraços.

Ruy,
Fofura e boa literatura não andam mesmo juntos, definitivamente. É o caso do poema do porquinho-da-índia do Manuel Bandeira, não?
Um abraço

(N. do E.: Acho que também é o caso de muita coisa do Bandeira tardio, Marcos. Abração.)

Por falar nisso, Ruy, já leu aquele livrinho "Ora, Bolas"? São passagens curtas do dia-a-dia de Quintana, algumas são muito engraçadas. Deu a impressão de que ele foi mais inspirado na vida real (existe outra?) do que na poesia.

o engraçado é que o mário quintana também sabia ser bem pouco fofucho. tipo aquela definição clássica do proletário - ser explorado economicamente pelos capitalistas e intelectualmente pelos escritores de esquerda or something - e que deveria freqüentar mais os blogs de direita.

(N. do E.: Concordo, Rodrigo -por isso fiz a ressalva. Abraços.)

Ruy, já imaginou como seria um blog do Molusco Rouco? Você consegue imaginar isso?
Se Emir Sádico, que é intelequituau de sucesso (Atenção Ana Maria Braga! Convida o homem para um café), presumo que ande até armado com canudo, se Sádico não sabe de que lado do I fica o pingo, e com isso vem "arrastando multidões", o que seria então um blog do iluminado Eneadáctilo Guatama? Talvez congestionasse a Internet, na maior passeata virtual da história destepaíz.